Tiempo Muerto - F�tbol

Tres historias

Mon, 01 Mar 2010 12:29:00+0200

Muerte en Jerez. Podría ser el título de una crónica taurina o de un libro histórico de guerras mozárabes, pero no: el socio 77 del Xerez, Juan del Valle Sepúlveda, perdió la vida en las gradas víctima de un infarto. Osvaldo Soriano recoge la fábula de un hincha argentino que daba suerte a su club, pero dejó de ir al campo por prescripción médica: su corazón estaba muy débil. Desde que no acudía a la cancha, el equipo no conseguía ganar, así que un grupo de aficionados decidieron secuestrarle y llevarle al campo. El equipo ganó y a él se le paró el corazón celebrando el gol que les daba el título. Supongo que, como en las plazas de toros y las viejas batallas en las que el honor dependía de una espada, hay algo tristemente romántico cuando la muerte te sobreviene en un estadio. Un pase imposible. Delinear, diseñar... Al final se trata de lo mismo: imaginar líneas imposibles que terminan siendo realidad. Cuando el Barça-Málaga agoniza en empate y pérdida de liderato azulgrana, hace falta ser muy buen delineante para mantener la calma e imaginar una hipotenusa entre un mar de piernas, calcular el trazado preciso y la fuerza perfecta en el golpeo para asistir a alguien que rompe el fuera de juego a 20 kilómetros por hora. A veces parece magia, pero lo que hizo Xavi en el segundo gol azulgrana no esconde trucos. Es puro talento. Un futbolista caro. Reyes ha vuelto en su mejor versión, aquella que nació en Sevilla y por la que pagaron muchos duros Real Madrid, Arsenal, Benfica y Atlético de Madrid. Un futbolista que en apenas un lustro ha movido cerca de 80 millones de euros no puede ser malo. Es imposible que tanta gente se equivoque... Aunque hay determinados jugadores que conllevan un enorme factor riesgo: se les espera constantemente, pero aparecen cuando se alinean los astros. José Antonio Reyes está entre los cinco futbolistas más en forma de la Liga. ¿Con nivel de mundialista? Quizás... pero, ¿y si no aparece en junio?

El menosprecio

Wed, 17 Feb 2010 13:41:00+0200

Nos pasa demasiadas veces. Tantas que a uno se le plantea la duda de si somos imbéciles o algo por el estilo. Debajo del tópico por excelencia ("En fútbol no hay rival pequeño") subyace un peligro soberano: menospreciar al adversario. No es desprecio; el menosprecio significa, directamente, no otorgar la más mínima posibilidad al hecho de que el rival te puede ganar. En las vísperas, el entorno se envenena y te agiganta. Te dibuja muy superior al rival, menospreciado incluso cuando se trata de un equipo que ha llegado (no por casualidad) a los octavos de final de la Liga de Campeones. Poco a poco, el veneno se te cuela en la sangre hasta creerte versiones absurdas sobre un equipo en horas bajas, un conjunto claramente menor, un mero trámite hacia rondas más jugosas. Y de repente, una derrota. Nadie la contemplaba. ¿Era realmente una posibilidad tan inverosímil como la habían pintado? La consecuencia directa de menospreciar al adversario es la sensación de fracaso cuando llega la derrota. Esa consecuencia es, además, proporcional: cuanto mayor es el menosprecio, mayor la rabia posterior al fiasco. Lo que algunos consideran un resultado lógico (perder fuera de casa en unos octavos de final), otros, los que hincharon el globo e hicieron de menos al Olympique, andan pidiendo cabezas. Kaká es un petardo, Diarra no es la sombra del que fue, Cristiano Ronaldo se arruga en las grandes citas, Arbeloa sólo funciona cuando el rival es mediocre, Marcelo es lo más parecido a un coladero que jamás se ha visto en una banda izquierda... El tremendismo es deporte patrio. Los mismos que un día suben a los altares otro día son pateados al infierno. Ni era tan inverosímil perder ni tan lamentable el 1-0 encajado. Me da cierta lástima, pero supongo que menospreciar y exagerar son dos formas de opinar que venden demasiado.

Plaga

Tue, 16 Feb 2010 13:24:00+0200

Cuando Rijkaard entrenaba al Barcelona, hubo una 'plaga' (ruego nótense las comillas a lo largo de todo el texto) de roturas de ligamentos. En aquel instante, un equipo de reputados científicos llamados "periodistas" buscamos los porqués de semejante cúmulo de desgracias. Ni se nos ocurrió plantearnos las opciones "coincidencia" o "infortunio". Las casualidades y los golpes de mala suerte no venden periódicos. Entonces, llegamos a la conclusión sin duda acertada, con miles y miles de páginas que así lo corroboraban- de que la culpa era del césped. Tres años después, otra 'plaga' asola el vestuario azulgrana. Esta vez son roturas fibrilares, media docena de lesiones musculares a las que hay que buscarles explicación. Ya he leído y escuchado en muchos mentideros que, en esta ocasión, la culpa es de la planificación de entrenamientos. Tampoco hemos contemplado, en esta ocasión, la posibilidad de que se deban exclusivamente a la mala fortuna o a una sucesión de eventualidades ingobernables. Ha de existir una explicación. Siempre tiene que haberla. Y sí, en esta ocasión también hemos metido en el mismo saco de la sobrecarga o las malas preparaciones a un tipo que apenas juega (Chigrinskiy), dos que vienen cargaditos de la Copa de África (Touré y Keita), un jugador insustituible (Xavi) y dos de los laterales (Alves y Abidal, los más rápidos de la plantilla) con más recorrido de la Liga. En los tiempos de Frank, el de la cabeza como un plato de fusilis, se pidió la sustitución del maltrecho césped que destrozaba rodillas. Ahora ya se cuestiona abiertamente, sin disimulo alguno, al preparador físico de la primera plantilla. Tremendas idioteces, sí, pero qué se puede esperar de un país que da cierto crédito y demasiada presencia a aquel brujo que echó mal de ojo a Cristiano Ronaldo para que se lesionara el tobillo...

Búsquenle y dénsela

Mon, 08 Feb 2010 14:02:00+0200

Bilardo recibió un caramel envenenado en México'86. Disponía de un equipo mediocre con un jugador superlativo, y en su ideario futbolístico, sin embargo, aquello encajaba. Fillol, Tarantini, Pasarella... y así hasta diez tipos de dudoso gusto futbolístico alrededor de Maradona. Cuentan los cronistas de la época que, en las sesiones tácticas antes del Mundial que coronó a la albiceleste, un mediocampista le empezó plantear dudas: "¿Y si el rival aprieta?". "Búsquenle y dénsela... y si no aprieta, también: búsquenle y dénsela". Se refería a Maradona, por supuesto. Por mucho que esto sea un deporte de equipo (o quizás precisamente por ello), el recurso de entregarle la pelota al mejor del plantel es tan viejo como el mismo juego. Aquella Argentina del 86 es el mejor ejemplo: diez personajes asumen un rol absolutamente secundario, entierran sus egos a muchos metros de profundidad y asumen que, por el bien del colectivo, deben surtir al líder de balones y protegerlo de ingerencias externas. Como zánganos con la abeja reina o espadachines medievales con su capitán. No hay nada malo, supongo, en reconocer la superioridad de un individuo, convertirlo en líder o guía, entregarle la confianza y la pelota, y esperar a que indique el camino. El pasado sábado, el Barça jugó un partido peliagudo. Se quedó con diez muy pronto después de que Piqué realizase una entrada demencial (¡Y todavía se cuestiona!) y tenía enfrente a un Getafe apasionado en cada visita al Camp Nou. La vigilancia sobre Xavi e Iniesta era férrea, y sólo quedaba el recurso del "búsquenle y dénsela" de Leo Messi, el tipo de nunca falla. Una vez me regalaron una buena conclusión: "El genio no es el que marca tres goles en un 5-0, sino el que hace el 1-0 cuando todo parece conspirar en su contra". Puede que Messi pertenezca al primer grupo, pero no cabe ninguna duda de que sí que pertenece al segundo. Le buscaron, se la dieron... y ganaron.

Un taconazo, un Mundial

Tue, 02 Feb 2010 13:57:00+0200

Por un taconazo, una convocatoria. Así funciona este país, exagerado y esperpéntico, emocionalmente inestable si el que piensa es el balón. De repente han sonado campanas de Mundial en casa de Guti. No las ha tocado el seleccionador. Tampoco la federación. Ni siquiera la opinión pública, ese ente informe que tiene muy clara una cosa: lo que funciona no se toca. Y España, por lo menos futbolísticamente, funciona. Pero claro, como el dramatismo es un deporte tan patrio como el fútbol, la pequeña gran obra de arte de Gutiérrez en Riazor ha disparado los cerebros espongiformes de 'gutismo' mediático, que sueltan "¿Y por qué no?" mirando a Suráfrica. Vicente del Bosque fue claro: "Si hiciésemos la lista cada semana, en ésta Guti iría a la selección". ¿A eso jugamos? Vale. Pues juguemos: vamos a Suráfrica con Iraizoz (Athletic) en la portería; Canella (Sporting) y Crespo (Racing) en los laterales; como centrales González (Málaga) y Pareja (Espanyol); el centro del campo para Lafita (Zaragoza), Javi López (Málaga) y Guti (R.Madrid); y arriba, Juanfran (Osasuna) y Calvo (Xerez) en las bandas, y Negredo (Sevilla) en punta. Puesto por puesto, quizás los mejores de la vigésima jornada. ¿Vamos? ¿A que no? Pues dejémonos de imbecilidades. La inestabilidad, la crítica y la lapidación pública del seleccionador han sido señas de identidad de una afición (con alta responsabilidad de los medios) que se plantaba en un torneo creyéndose favorita y después, cuando no se superaban los cuartos de final, agarraba piedras. Al mismo Luis le llovieron pedruscos hasta el último minuto del último partido de preparación previo a la Eurocopa... ¿No hemos aprendido nada? Del Bosque tiene cara de "por favor, déjenme trabajar tranquilo". Pero no sabemos. Nos puede. Somos demasiado inquietos, demasiado tontos.

El destino

Mon, 01 Feb 2010 13:52:00+0200

Hace un año, en este mismo espacio, comparecía ante ustedes el mismo personaje. Se llamaba (llama) Juanfran y jugaba (juega) en Osasuna. Hace un año, digo, los rojillos trataban de asaltar el Bernabéu desde una incómoda última posición, con sólo 13 puntos (todos los pronósticos los metían en Segunda) y más sentido de la honra que fútbol en las botas. Juanfran, un extremo derecho de la vieja escuela, de los que adoran jugar pegados a la línea de cal y encarar al adversario una y otra vez hasta que salga bien, fue víctima de un horrible arbitraje. El colegiado era Pérez Burrull, y el castigo por dos penaltis recibidos fue... la expulsión. En ambas jugadas, el alicantino fue claramente derribado; en ambas jugadas, Pérez Burrull le mostró tarjeta amarilla por tirarse (en una de ellas, la primera, llegó a decirle: "Si te tiras, por lo menos tírate bien"). De aquellos dos penaltis de libro enviados al limbo de las decisiones erróneas sólo quedó la indignación. El Real Madrid ganó el partido y Osasuna regresó a Pamplona con sensación de atraco. Pérez Burrull no había arbitrado a Osasuna en un año largo. Los ordenadores de la Federación habían evitado habilidosamente la tensión de un difícil reencuentro. Pero tarde o temprano debían volver a verse. Y fue un año después, en Villarreal y con Juanfran igualmente ubicado junto a la línea de cal. El fútbol es muy caprichoso, dicen algunos cronistas cuando quieren buscarle explicación a lo inexplicable. Pero tiene que ser algo del destino. Tremendas casualidades como la del domingo sólo se justifican con algo de memoria y mucho de azar. Juanfran, un buen jugador al que siempre le ha faltado gol para ser de los grandes, celebró el reencuentro con el árbitro de la ignominia haciendo dos goles, tantos como penaltis se le habían escatimado en el Bernabéu. Por fin pudo mirar a Pérez Burrull a la cara sin resquemor. Salía victorioso, consciente de que el destino,más caprichoso aún que el propio fútbol, le había devuelto lo que un día le quitó.

Cautelar

Wed, 27 Jan 2010 13:46:00+0200

Obra en mi poder un viejo diccionario enciclopédico de cuando Letonia, Lituania y Estonia eran independientes (antes de formar parte de la URSS y después volverse a separar), y consulto con cierto recelo el vocablo "cautela", no sea que ahora tenga nuevos significados, porque me han entrado dudas. Les refiero el resultado de la búsqueda: "Precaución y reserva con que se procede". Incluyen además una acepción propia del derecho canónico, si es que he entendido bien las abreviaturas, sobre la 'Absolución a cautela', que es "absolver cuando existe duda de si alguno ha incurrido o no en excomunión". No logro resolver las incógnitas. No entiendo qué es una suspensión cautelar, que es lo que busca el Real Madrid para Cristiano Ronaldo con recursos y documentadísimos alegatos ante el Comité de Apelación. Creo que tiene que ver más con la excomunión que con la "precaución y reserva", si es que no me he liado mucho, porque esto de andar por la vida con cautela me suena más a ir con pies de plomo para no herirse o herir, faltar a nadie, conseguir un objetivo después de un arduo proceso previo... ¿Es posible que el Comité obre con "precaución y reserva" para no herir los sentimientos del club más laureado del país? ¿O que, efectivamente, vayan a absolver a CR9 porque existen dudas de si ha incurrido en agresión? Después de ver cómo funcionan unos y otros, les ofrezco mi sensación, entre la intuición (piensa mal y acertarás) y el vaticinio: Competición le metió dos partidos para que Apelación le quite uno. Cristiano Ronaldo no estará en Riazor, y aunque al madridismo le queme la historia porque se la juegan sin su estrellita en una plaza que se les atraganta con facilidad, quizás la medida sea correcta para terminar de una vez con esas "suspensiones cautelares" que no hay quien las entienda.

La sanción

Tue, 26 Jan 2010 13:00:00+0200

Prefiero (por salud mental) escribir esto antes de que el Comité de Competición haga pública la sanción a Cristiano Ronaldo. No quiero esperar y convertirme parte activa de las dos Españas, cuando el país se subdivida inmediatamente en los que piensan que es injusta por defecto y los que piensan que es injusta por exceso. Y prefiero escribir antes de la resolución porque jamás a nadie le han hecho semejante lavado de imagen en una campaña mediática; nunca se había presionado de tal forma a un comité sancionador o disciplinario antes de que tome una decisión sobre un manotazo violento que le rompe el tabique nasal a un adversario. Se me soltó la risa floja cuando escuché a uno de los gurús del periodismo deportivo del país asegurar (¡Y parecía convencido de ello!) que fue un problema de altura, porque cuando lo hace Messi golpea en el pecho del rival, y cuando lo hace Cristiano Ronaldo impacta en la cara. Una cuestión de centímetros que, por la misma regla de tres, obligaría a modificar el reglamento en el punto que hace referencia al juego peligroso por levantar el pie en exceso: no es lo mismo levantárselo a Munitis que a Zigic, supongo, y el colegiado debería arbitrar con silbato, cartulinas y metro de sastre. Un absurdo infumable. El verdadero problema es que se llama Cristiano Ronaldo y juega en el Real Madrid, y no Benito López, el del Atlético Socuéllamos. Es un ejercicio de hipocresía barata la forma en que determinados creadores de opinión tratan de poner paños calientes sobre una agresión tan flagrante. Y les juro que escribiría lo mismo si el autor del codazo fuese Messi (la 'caverna mediática' culé haría lo propio)... o Benito López, pero este último no tiene quien le escriba ni defienda. Pase lo que pase, la vergüenza no será la sanción en sí, sino todo lo que ha sucedido antes de llegar a ella.

Once contra once... y todo lo demás

Tue, 26 Jan 2010 10:04:00+0200

Los oráculos más simplistas reducen el juego del fútbol a la mínima expresión. Probablemente todos caeríamos en el punto más facilón si nos obligasen a redactar la definición más breve de fútbol: "Once contra once tratando de meter una pelota en la portería contraria". Pero el gol que marcó el Sevilla ante el Almería nos habla de algo muy complejo, donde no sólo juegan once: también lo hacen sus circustancias y estados de ánimo, así como imponderables que nada tienen que ver con ellos. Recientemente, veíamos en Inglaterra cómo un niño golpeaba un gran globo rojo hacia el césped. Éste se detuvo en el pico del área pequeña justo cuando el rival del Liverpool atacaba la puerta de Pepe Reina; la trayectoria que dibujó el balón en el disparo del delantero coincidía con la ubicación del globo, que salió despedido hacia el lado A, mientras el balón enfiló el lado B hacia las redes. Reina, engañado por el azar, eligió el lado A y el Liverpool perdió el partido. En Sevilla, donde la tierra del césped carece del drenaje habitual (lógicamente) que poseen los estadios norteños, Acasiete (Almería) cedió un balón a su portero. Era un sencillo pase de 15 metros, rasito, sin problemas. Pero allí habitaba un charco, y el agua frenó en seco el balón. Renato aprovechó el regalo del agua y cedió atrás para que Negredo liquidase a su ex equipo. Si realmente esto fuese un deporte de once contra once, ni el globo ni el charco jugarían... pero juegan, tanto como los postes, los banderines (ese milímetro en la trayectoria que diferencia un inofensivo saque de banda de un peligroso córner), los espontáneos que detienen un partido cuando los locales (o los visitantes) han conseguido encontrar su ritmo... y así un largo etcétera. Supongo que el fútbol, sí, es un once contra once. Pero estos onces son sólo la punta del iceberg de los millones de situaciones que consiguen, como reza la definición, que la pelota se meta en la portería contraria.

Permiso para perder

Thu, 14 Jan 2010 13:31:00+0200

No hay nada más triste en un campo de fútbol que un portero bajo la lluvia o un cojo tirando paredes, ni nada más ruin que un equipo que sale derrotado, cabizbajo y soso, tan consciente de la superioridad del adversario que no gasta el mínimo gramo de energía en plantarle cara, por mucho que el resultado final sea el de una contundente derrota. Hay partidos en los que un equipo se gana el descrédito popular por su apatía (el último ejemplo flagrante se vivió a finales de año, cuando el Zaragoza visitó porque estuvo de visita- el Bernabéu y se llevó media docena), y partidos en los que un equipo se gana el permiso para perder. El caso del Barcelona en el Sevilla hay que tratarlo con exquisitez, porque perder no perdió... aunque cayó eliminado. Nos parecía ciencia ficción, pero sí: el Barça es humano y vencible a doble partido. Podríamos entrar en la inmolación del Camp Nou, donde el intocable Guardiola alineó un equipo dudoso y se llevó una voltereta. Pero después de ver los últimos 45 minutos del partido de vuelta, no me hubiese gustado estar en el pellejo de un seguidor sevillista, al borde de la taquicardia, sino en la de un seguidor azulgrana, orgulloso de su equipo incluso en la eliminación. Es verdad: pasará el tiempo y sólo quedará que el Barça fue eliminado; pocos recordarán la exhibición del segundo tiempo, donde Xavi y Messi tocaron a rebato y el Sevilla era un muñeco de trapo golpeado por todos lados hasta que aparecía Palop para sacar manoplas donde se cantaban goles. Es literal y futbolísticamente imposible vender tan cara una eliminación: en los mejores 45 minutos de fútbol de toda la temporada, el ejecutor de semejante obra de arte se quedó en la cuneta. Sacchi dijo que las eliminatorias duran 180 minutos y las gana el equipo que menos tiempo regale al adversario. Quizás la exhibición del Barça fue demasiado corta.

Togo (y otras miserias)

Tue, 12 Jan 2010 13:22:00+0200

No he estado en África. Quizás ustedes tampoco. Los bazares de los países mediterráneos, las pirámides de Egipto, el hotelito de pulsera en las Seychelles, el viaje de novios de safari por Kenia... Eso no es África, no al menos la África que sufre, llora y se muere de hambre y miles de enfermedades distintas. Esa África está dejada de la mano de Dios. Un AK47 oxidado sigue matando y sirve para amenazar al hombre de la billetera, a un poblado con alimentos o para reclutar a niños para la causa, lo mismo da una rebelión, una patera pirata o un ejército oficial a las órdenes de un dictador. Nos acordamos de África cuando secuestran o matan a uno de los nuestros, obviando los millonarios (en personas) éxodos a causa de las guerras intestinas del país de turno, las desoladoras hambrunas, las pertinaces sequías o la cantidad de enfermedades letales que se transmiten a la velocidad de la luz. Seríamos incapaces de localizar el Chad en un mapa mudo (no sería de extrañar que un buen porcentaje preguntase si se trata de un país), pero tampoco Angola, el país donde se está celebrando la Copa de África. Y si las víctimas del tiroteo llegan a ser habitantes 'normales' de Togo, no hubiésemos tenido un solo segundo de información al respecto. Pero eran futbolistas. Algunos consagradísimos, como Adebayor, y de repente miramos a África (ese enorme continente olvidado) y ponemos el grito en el cielo, proclamamos abiertamente que "es una vergüenza" sin saber qué-, y criticamos a la FIFA por seguir permitiendo este torneo en estas fechas y, ya de paso, por haberle dado a Suráfrica (con dos de las ciudades con mayor índice de asesinatos del mundo, Ciudad del Cabo y Johannesburgo) el Mundial. Sí, somos así de cachondos: vemos un escándalo donde nunca se nos ha ocurrido mirar.

Esperando un enemigo

Mon, 11 Jan 2010 13:48:00+0200

Real Madrid y Barcelona caminan por el campeonato con una suficiencia apabullante. En cierto sentido, recuerdan a: 1) Aquellos mitos del boxeo que sólo combatían en serio cuando les plantaban un rival cualificado delante, porque el resto de combates los sacaban con un derechazo. 2) Rafa Nadal y Roger Federer hace dos temporadas, cuando comenzaban los torneos en los cuadros opuestos del torneo y siempre llegaban a la final, dando la sensación de que: 2.1. Eran imbatibles si no se enfrentaban el uno al otro. 2.2. Cualquier otro tenista del circuito hubiese salido a pelotazos de la pista en los partidos que protagonizaban mano a mano. 3) Los Celtics y los Lakers de finales de los ochenta, que pululaban por la Liga con altibajos, pero eran capaces de arrollar en sus respectivas conferencias a quien se pusiera por delante y hacer un baloncesto como no se recuerda en aquellas finales para la leyenda del deporte. 4) Esos campeones de la pelota mano que, hasta bien entrados los ochenta, esperaban al enemigo en la víspera de la gran final: todos menos él competían en un torneo durísimo y el vencedor recibía como premio enfrentarse al campeón del pasado año, que podía revalidar tal condición jugando un solo partido. Sí, se me ocurren muchos ejemplos para ilustrar la superioridad manifiesta con la que parecen pasearse por la competición. Pincharán, sí, de vez en cuando. Pero rara vez los dos al mismo tiempo y durante dos jornadas consecutivas, condición sine qua non para que el adversario logre voltear la tabla o aumentar la distancia de seguridad. Pero, como ya les he referido en otras ocasiones, esto no ha hecho más que comenzar. Si el año que viene uno se lleva a Cesc y el otro a Ribery, por ejemplo, las distancias con el resto de equipos seguirán abriéndose geométricamente, y llegará ese día en el que las Ligas se decidirán en los duelos directos. Nadie competirá por rascarles un punto. Será imposible.

El infierno

Mon, 04 Jan 2010 16:19:00+0200

El domingo estuve en el infierno. Quiero compartir esta experiencia porque no es como lo describen. No hay fuego, ni tipos con cuernos (al menos visibles) y tridente. No llueven naranjazos desde Hugo Sánchez, no corretean gorrines por el campo desde Juanito, no hay petardos desde Buyo, bengalas desde Míchel ni tornillos desde Valdano. El domingo cayeron los papelitos de hábito cuando el partido exige bocadillo en el descanso y los incontrolables escupitajos de los incontrolables idiotas de turno. Se cantó como se canta en todos lados, se presionó como se presiona en todas las gradas, se faltó como se falta en cada platea... Pero infernal, tal y como se vende históricamente desde que el Real Madrid pone rumbo a Pamplona, no hubo nada de nada. Apostaría un céntimo de euro a que en el 90% de los campos de Primera División ha pasado algo más gordo en contra del Real Madrid en las últimas siete temporadas, cifra exacta que marca el último incidente (un niño que insultó a Roberto Carlos cuando éste fue a sacar de banda... es real lo que les cuento, para que tomen nota de la gravedad del supuesto infierno). Pero si el sabio dijo "cuanto más leo menos entiendo", le tomo prestada la idea para sentenciar: "Cuantos más años llevo de periodista, menos entiendo al gremio". "El Real Madrid viaja al infierno", fue uno de los titulares de la víspera. ¿Cada vez que juega en el Barcelona recuerdan la cabeza de cerdo de Figo? No. ¿Cada vez que lo haga en Sevilla recordarán el monedazo a Juande Ramos? Tampoco. Supongo que es muy fácil echar la vista atrás y quedarse sólo con lo frustrante, lo desagradable y lo incómodo. Escribir que en las últimas diez temporadas el comportamiento de la grada de Pamplona en los Osasuna-Real Madrid ha sido ejemplar no vende papel. No incita a nada. Así como el Real Madrid a veces quiere meter el segundo gol sin haber anotado el primero, determinada prensa vende una noticia sin que se haya producido. Y al final, con tanto infierno, se queman.

El gol

Tue, 22 Dec 2009 12:08:00+0200

Acaba de terminar el sorteo (de la lotería. ¿Cuál si no?). Tenía previsto dejar la entrada en blanco, o llenarla de "olés" de aquí arriba hasta allá abajo, porque soñé que compraba el décimo donde lo compraron Obama, Guardiola y la selección italiana de fútbol, tipos con culo. Pero ya se han fijado: ¿Han leído algún "olé" al margen de éste y el de la tercera línea? Pues eso. Seguimos igual. Enhorabuena a los ganadores, la administración 146 de Madrid, Barack por el Nobel, Pep por el pleno al seis, Italia por ser como es y a Cristiano Ronaldo por el gol del año. ¿Quién elige esto? Lo del sorteo le corresponde a Ildefonso y sus niños. Eso lo tengo meridianamente claro. Pero, ¿el gol? ¿Lo eligen los seleccionadores? ¿Jugadores? ¿La FIFA? ¿Publicistas? ¿Expertos en marketing que saben que sacar el rostro de CR9 CR7 cuando pegó aquel zapatazo de 35 metros ante el Oporto- prestigia cualquier gala? Goles hay, como dicen los muchachos, a cascoporro. Miles y miles cada año. ¿Me quieren hacer creer que los han visto todos antes de emitir un veredicto? Se marcaron más trascendentes, más bonitos, más estéticos y más elaborados que el seleccionado. Ya es casualidad, qué cosas, que el 'Premio Puskas' al gol del año recaiga en el futbolista más mediático del planeta (con permiso de Messi... aunque diga "mediático"). El gol es espectacular, sin duda, pero se resumen en: un tipo engancha una pelota, avanza diez metros y la patea (momento que recoge la fotografía). Hasta aquí llegó la riada. Partiendo de mi habitual escepticismo por los premios individuales en deportes colectivos, este 'Premio Puskas' se lleva la palma de la tontería. Al tiempo: dentro de poco entrarán patrocinadores en esta gala y veremos el 'Premio Coca Cola' al córner mejor sacado o el 'Galardón Kodak' a la celebración más fotogénica... y se lo seguirán llevando los guapos. Los feos (que son más), ni la pedrea.

Tres rivales, tres

Fri, 18 Dec 2009 13:54:00+0200

Stuttgart-Barcelona. El martillo pilón alemán es cosa de la selección. Hace mucho tiempo que los equipos germanos viven enfrascados en una crisis continental. Alemania sabe competir porque está formada por once alemanes (como Italia con los italianos, por ejemplo), pero los equipos llenan sus huecos con jugadores que presuponen mejores pero no hacen sino pervertir el pétreo muro que forma un equipo teutón cada vez que alinea a once paisanos. El Sevilla le pasó por encima en la fase previa, y el Barça le pasó por encima hace cuatro años. Volverá a hacerlo. CSKA-Sevilla. Para ponerse las tiritas antes de que lleguen las heridas, hablarán del frío y del largo viaje. Pero el fútbol no se mide ni en grados ni en kilómetros, sino en goles. Y el Sevilla se va a encontrar a un equipo en plena pretemporada. Las complicaciones soviéticas se viven en octubre y noviembre, cuando las vivió el Barça; a partir de este punto, los rusos caen por su propio peso, como la fruta madura. Con calentadores, camisas términas y un par de buenos guantes, basta medio buen resultado para sentenciar en el Pizjuán. Lyon-Real Madrid. Los blancos vuelven al lugar del crimen. La historia les lanza un guante, el reto de ganar allá donde no han vencido en las últimas cuatro temporadas. El Olympique no es lo que era y el Real Madrid es más de lo que fue. Aquellos atletas que se comían el césped (y a rivales como el Madrid) han cumplido años, fichado por otros equipos (¿Les suena Benzema?) o perdido sed de títulos. El año pasado el Girondins les quitó la hegemonía francesa; este año, el Real Madrid les quitará el gafe. P.D. Un Inter-Chelsea en octavos de final suena a final, pero también a broma de mal gusto. Los caprichos del azar permiten que un gran favorito se quede en la cuneta mucho antes de tiempo. Mejor. Vía libre para que los demás sueñen.