Tiempo Muerto

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Puyol

Publicado el 9 de julio de 2010 - 9:16 por Diego Izco

Carles Puyol pasea sobre el campo como los personajes de Shakespeare paseaban por las páginas: siempre parece al borde de la tragedia. Su fútbol, exagerado, físico y generoso, es el contrapunto del estilismo que proponen sus compañeros... Pero uno, por muchas palabras que maneje, sería incapaz de concebir el Barça del toque-toque sin el esfuerzo de ese central que corre a por los balones como si fuese a reventarlos.

Uno camina por la vida coleccionando apenas unas pocas imágenes que no se cansa de ver. El gol de Puyol ante Alemania será una de ésas dentro de diez, veinte o cincuenta años, lo que los triglicéridos nos dejen vivir. La carrera desde el borde del área, consciente de que el toque mágico de Xavi, ya habituado a los caprichos aéreos de 'Jabulani', iba a ir 'precisamente ahí'; el salto, lleno de fuerza pero sobre todo de fe, de una fe que pretendía poner sus 178 centímetros por encima de los 198 de Mertesacker; el giro de cuello y el contacto con un balón, un gesto técnico perfecto dramatizado por esa melena de carnero bajo la tormenta, una violencia de movimientos que hubiese partido una barra de hielo; y el gol, la locura con celebración sobria, el adorno de la estirada de Neuer...

Hubo una jugada siete u ocho minutos más tarde. Centró Podolski contra el área española y despejó Puyol. El rebote le llegó a Klose, que disparó a puerta, pero su lanzamiento se estrelló en Puyol. El esférico se envenenó y salió al borde del área, donde esperaba Schweinsteiger para buscar el milagroso empate. Las líneas españolas estaban aturulladas, demasiado estáticas. Había que salir a taponar el lanzamiento. El chut del 'siete' germano, sí, chocó contra las piernas de Puyol. Cuando una máquina de defender es precisamente el encargado de anotar uno de los goles históricos, ya legendarios, confirma que el fútbol siempre reserva huecos a quienes lo tratan con generosidad.